CARTA A DON PONCIANO

TIRO AL CORAZÓN.

Hoy si Ponciano, ahora se comienza a cumplir la profecía de Roque: cuando, los vergazos salgan del lado del pueblo y bueno Juan Pueblo ha comenzado a disparar y con una puntería de golpe avisa saca sangre y hay justicia y con patada voladora al pecho hasta dejarlos como afrecho.

Ya está ardiendo no Troya, pero el trasero al Capo y aquella frase “ahora es cuando comienza la guerra” ya se está cumpliendo, con la diferencia que es el pueblo el que está en ofensiva permanente.

Triple carambola hubiera dicho la Chapuda en los billares de la terminal, le sacaste un jonronazo, dice el Nica Chinandega y nojotros, que imparable talegazo, mano! como los del mágico y bueno Poncianicus , si vos o yo perteneciéramos a partidos revividos o de otros agonizantes sería de afligirnos y vieras que me estoy afligiendo porque ahora si se va a joder Manuel con ese cachimbo que tiene que mandar a Zacatrás.

Mira que triple, el home run se va a lograr en las elecciones, no sin antes meterles unos dobles y a saber cuántos goles porque la mara es así: cuando hayan donde meterla, mejor no te digo, porque te puede pijear aquella, vos sabes bien, tu bella.

Mira Ponciano, así como van las cosas y con Jorgito Luchador a Ganar San Salvador y las mega jornadas y las tribunas y el trabajo casa por casa, los vamos a hacer chingaste y es que ya les estamos sacando hasta el chingaste porque de un pijazo como el que les hemos zampado no cualquier cabrón se levanta.

Escuchad esta Canción:

Se murieron las manoplas

Se quedaron sin soplar

Con los pescados hediondos

Ya los vamos a enterrar.

Pobrecito el Cirote

Con Parkímetro a la par

Con las venia de la Corte

Ya se los van a ensamblaaaaaaaaaaaaaaaaaar!

Iba a decir otra cosa como, ya se los van a pi…ntar, pero tengo miedo de que te den verga por malcriado.

Vieras Ponciano, como quisiera participar de ese funeral, pero ahí en el de la Fuerza Armada no permiten a la mara, no porque juera a gozar del llanto prolongado: Señor perdona a Ciruelo Cirote, a Parkímetro Cetáceo, al Niño llorón herrero y a Moralitos Moraleja, dadles profunda gruta, para que nunca se salgan, estos cuatro hijos de puta y eleva una plegaria para que el Dr. Tertuliano Brameterna , el illuminati, encuentre a los malvados que hasta hoy se han salvado..Amén…amén…y bendíceme a Tin Tin Meléndez también y a la Mirnita por haberte dicho, ya ves que te dije Ponciano.

De mi parte Ponciano, ya sabés que estamos aquí para echarle una mano a Shafito, sólo nos avisás para darle juego a la pólvora y también te estamos poniendo a la orden los mariachis para irles a cantar Las Golondrinas.

Bueno Ponciano, ya nos vemos dijo un choco que no veía nada.

Benito Carmona

Comité Los Puyadores de Osmincho

Mercurio Central

INMORTALIDAD

Sentado en la banca de caoba oscuro, no se percató o no quiso percatarse de la alta alcurnia que pasaba frente a él. Tenía tres libros: Inmortalidad, La Leve Existencia del ser, y Así Habló Zaratustra. En un momento monologó: la eternidad está en esos tulipanes, mientras ignoraba los inmensos rascacielos construidos contra la modestia humana.

Se acercó a la tienda de campaña de los nativos, los vio de frente sin pronunciar palabra y regresó de nuevo a la banca donde ignoró la inmensa pompa por la inauguración del nuevo gobierno, solamente se dijo: nuevas caras, viejos vicios y continuó conversando consigo mismo.

Sintió la necesidad de la soledad y dejó que se fueran de paso algunos connacionales a los que no había visto por largo tiempo, ellos, se dijo, no venían a buscarme, entonces para que correr a saludarlos y fue ahí cuando comprendió que la mortalidad es producto del no ser.

Se preguntó si Nietzsche estaba muerto y si Cristo había existido en la realidad y recordó a Hegel y más que todo a Marx y el patíbulo permanente tratando de asesinarlo y el ``Ser Marxista`` renunciando a morir y aceptando la eternidad dialéctica de la vida.

Vio en las alturas, el vuelo de las águilas y pensó en la ``Canción del Obrero`` entonada por Marx, Lenin y el Che aun cuando no fueron obreros y fue ahí más que todo donde esgrimió la relación simbiótica de la teoría y práctica revolucionaria y la condena indiscutible e inexorable de que no se es revolucionario por un día, sino toda la vida, que lo demás, nada más es fantochería aventurerista del oportunismo con corbata.

Vio pasar a miles de mujeres y lo único que pensó fue la satisfacción pasajera de la carne y se sintió feliz de haber estado solo toda la vida. Las respeto y las admiro se dijo, pero no las amo, el amor, se dijo, es la falacia del compromiso y la auto destrucción del ser.

Ni leía, hablaba, oía o escribía, sencillamente pensaba. Nada le daba envidia, sino repugnancia y el asco material se manifestó en su lucha por liberarse de todo el espectro. Hay que destruirlo todo, hay que matar al hombre si es que queremos matar al sistema, es el hombre mismo el que parió al sistema y no el sistema al hombre.

Cuando sonaron las heladas campanas de Notre Dame, pudo ver a la inquisición viva y más fuerte que en el Medio Evo y lo terrible que sería si la Iglesia tuviera armas nucleares, le dio un tanto de frío, pero su auto separación de la generalidad le trajo de nuevo la calma. En ese mismo momento las trompetas llamaban a reunión del gobierno y sonrió de los acuerdos entre dios y los explotadores.

Gracias por no creer y ser enemigo de ambos, concluyó.

CANTO A LA UNIDAD

Llamo a la unidad porque si la derecha triunfa en cualquier país latinoamericano que sea, volveremos a los tiempos cavernarios.

A los tiempos cuando un par de guardias hincaban a todo un pueblo, tiempos en que les habían metido a las campesinas que los botones de los uniformes de los guardias eran de oro y a los hombres que eran invencibles.

Para que no se repitan los días de horror, dolor, sangre, angustia, luto nacional, crímenes descarados perpetrados por los sicariatos de la derecha genocida.

Tiempos cuando, la cacería de maestros y estudiantes, de religiosos y religiosas, de defensores de derechos humanos, de obreros y campesinos, de sindicalistas y del pueblo en general se hacía por decreto de los tres corruptos poderes del estado. No se les ha olvidado, la universidad se interviene de nuevo ante la incapacidad de las actuales autoridades para debatir con el estudiantado, se saca a garrotazos a los trabajadores del mercado, se implementan los sindicatos derechistas, desfilan descaradamente los tandónicos, hacen paradas militares las reservas de la guardia genocida y en su angustia quisieran manipular la Sala de lo Constitucional de la CSJ y el Tribunal Supremo Electoral y seguir ordeñando la Corte de Cuentas de la República.

Tiempos cuando las canchas de fut eran utilizadas para masacrar al pueblo y grandes residencias de los encumbrados eran centros de secuestro y de tortura.

No quiero que nadie regrese a esos tiempos cuando nuestras madres nos despedían antes de irnos a la escuela y nos decían: bésame y abrázame fuerte hijo de mi alma, por si ya no nos vemos.

Tiempos oscurantistas cuando el bestiario se levantaba con la agenda lista para decapitar a la juventud.

Tiempos de los que debe aprender la juventud que no los vivió para no vivirlos.

Por ello es hora de hacer un llamado en nombre del sufrimiento y del dolor vivido hacia la Unidad Nacional del Pueblo.

Un llamado para unirnos y mantener las trincheras ganadas y pelear por las que hay que ganar.

Tiempos en que no hay que ponderar los intereses personales o las subjetividades sobre los intereses de la colectividad.

Tiempos de entregarse absolutamente al trabajo de partido y no ver hacia atrás sino hacia el porvenir.

Tiempo de ver en Latinoamérica la Floración de la Revolución y la tumba del imperialismo y dar incondicionalmente lo que somos y tenemos para lograr y heredar a las presentes y futuras generaciones un mundo mejor.

Tiempo que no debemos perder en caer en trampas enemigas, sino en desarrollar la agenda partidista.

No volvamos a esos tiempos de esposas sin esposos, de Mirnitas, Miritas y todas las madres solitas con sus niños, de Violetas sin pétalos, de Loreanas heriodas, tiempos de mis primas sin sus hijos, de mis niñas Anabellita y Nadia sin sus padres, tiempos de orfandad y dolor nacional, tiempos del pueblo en exilio, en cuevas o en refugios, tiempo de mi hermana Mariposa sin su Juanita y Paquitos.

Desde la llanura veo el peligro. Al enemigo con sus fauces abiertas y sus garras sangrientas en posición de caza y por ello me entrego a la lucha permanente, a no esperar banderillazos, a ser firme y honesto, a seguir lineamientos, a hacer lo que se tenga que hacer por nuestro sueño, a ser ante todo un incondicional unido al pueblo.

Es tiempo de ayudar de forma máxima a nuestra representación en el actual gobierno, a publicitar su obra, a no desviarnos de nuestro objetivo común, a no esperar el 2014 para la toma del poder, es ahora y no mañana, es hoy cuando debemos de abrir puertas, derribar cercas, oír al pueblo y explicarle en lenguaje sencillo la situación actual, estamos a las puertas, no permitamos que se cierren, de nosotros depende.

Que no vuelvan los malditos tiempos cuando asesinaban a los maestros y a los niños en las aulas, a los religiosos en sus templos. Malditos amaneceres de los decapitados.

No quiero esos tiempos. Te pregunto a ti: los quieres Tu!

Tiempos de apoyara a Nuestros Magistrados, tanto en la Corte como en el Tribunal, a nuestra fracción en la asamblea, a nuestro alcaldes y alcaldesa, a nuestros candidatos y candidatas.

Que no te reconozcan nada. No importa, mientras el pueblo sea el receptor de tus esfuerzos.

UNÁMONOS EN LA ACCIÓN POR EL TRIUNFO Y LA RECONSTRUCCIÓN.

El tiempo perdido, lo sufrimos todos, los niños lo viven, los viejos lloran!

CARTA A ROQUE DALTON A SUS TREINTA Y SEIS AÑOS DE DESAPARECIDO

Milsón Salgado

Rebelión

Desde que los traidores te borraron del mapa del paisito no han cambiado tanto las cosas en el mundo. El único argumento serio para probar la existencia de Dios se sigue resolviendo en puntos suspensivos. Las palabras más bellas siguen siendo cinabrio, saudade, aloe, melancolía, pezón, chupamiel y Xilófono. Lucy sigue igual de recatada con sus tetas. La revolución mundial no se la podemos dejar a Dios ahora que los obispos polacos van camino a la santidad. La familia honorable que pusiste en San Salvador como lo pronosticaste se ha convertido en una jauría de cuervos ingleses, será por eso que la ceguera en tu país cada día más aumenta. ¡El Salvador! Ese eufemismo parido en un hospital de Lazareto o en la Torà judía de mesías cada vez mas aplazados. Los poetas siguen consumiendo ángeles en mal estado y le siguen cantando a los ojos de los bueyes y a los cañaverales en flor.
El socialismo no ha caído como quisieran muchos y campea en el sur con pasos de tortuga pero avanza, que tenga cuidado la liebre y los cuentos que para nada son irreales. Te acuerdas cuando en Chile abordaste al Pintor Mexicano Diego Rivera y te preguntó si habías leído a Carlos Marx, vos un chigüín, un chaval le dijiste que no, el te preguntó por tu edad y vos le contestaste que 18 años y ese era el tiempo que tenias de ser pendejo-te dijo Rivera. Lo mismo hizo Chávez con el Presidente Obama con el libro “Las Venas Abiertas de América Latina”- perdonando la comparación- y resulta que el Presidente del norte de ser pendejo tenía toda la vida y no sé si le alcance el tiempo para lo otro.
Vos en cambio distes tu vida, tu tiempo, tu familia, tus hijitos, tu poesía. Te entregaste como quien se entrega al reino de lo imposible y lo acepta. Por eso te decían pobrecito poeta que era Roque. Hasta el escritor medio hondureño y guanaco Horacio Castellanos Moya te ofendió en su libro El Asco, como si fuera gracia limosnear años sabáticos y becas literarias para escribir sandeces.
Te cuento que hoy se está en el poder ¿Valieron tantos muertos? No sé, solamente sé que tus verdugos ocupan oficinas burocráticas y el Presidente de voz chillona y de frac impecable, cree como una lección bien digerida de social democracia que el crecimiento es equivalente a la distribución. Es la mano derecha del norte en el istmo. ¡Qué vergüenza para Shafick y para vos que le tenías miedo a su entrega de liturgia! La revolución francesa ya no es un queso roquefort porque la comuna de parís le enderezó el camino con sus mártires, al menos así lo entienden la nueva generación de jóvenes y viejos que han vuelto a las calles. Un vendido ganó el Premio Nobel de Literatura, siempre lo dijiste, desde que se lo dieron a Winston Churchill por un libro de bolsillo hasta Vargas Llosa lo merecía con todo y su mal plagio de Euclides Da Cena.
Ya no es triste vivir en Tegucigalpa Roque como te lamentabas, la vieja guardia de monjes y frayles marxistas pasaron a la otra vida esperando la segunda venida de cristo. Los jóvenes son más aventados y encuentran en las calles y las luchas el sentido a la vida y a la resistencia. Clementina Suarez tu amiga murió de forma irracional y tus hijos en el Salvador reivindican tu nombre. Si para mucho viviste Roque que para siempre te sentimos. Nos acordamos de quien nos hizo reír en tiempos de templanzas. Ojalá estuviera Roque aquí siempre decimos. Ojalá estuviera Roque allá riéndose de las payasadas del mundo.
La camarada praguense que conociste y que fue tuya junto a los pájaros, nos lo aclaró el poeta Pompeyo del Valle, era una bella zapatera de rostro hermosísimo y de ojos de mar, pero sin una pierna, y como no iba ser tuya su sonrisa si vos le dabas vida incluso hasta las piedra. Joaquín Villalobos sigue de tours en la tierra y le lame las botas a la derecha mundial. Hace poco estaba en Colombia después en México, un tiempo en Oxford y otro en Cambridge siempre huele las rancias consultorías que entregan como limosna a un jubilado que ya nadie tiene quien le escriba. No es tanta gracia estar vivo para lo indigno.
Hace frio Roque en la patria. Hace mucho frio en la patria, hace tanto frio en la patria y hace más frio sin ti Roque, pero que se hace: Se sobrevive.
Milson Salgado es escritor hondureño.
Rebelión ha publicado este artículo con el permiso del autor mediante una licencia de Creative Commons, respetando su libertad para publicarlo en otras fuentes.

SOY DANIESLISTA CHAVALOS CHABACANES!

A Jossy con todo mi amor.

Soy Danielista porque soy sandinista y soy sandinista porque soy farabundista y como no soy nica de nacimiento, sino de corazón voto por la revolución.

Ni voy a mencionar a los espantapájaros de la oposición, ya que sé quiénes son, lo que han hecho, están haciendo y harán: tratar de ganar las elecciones por mandato imperialista sin importarles lo que pase a la Chavalada Pijuda.

Amo a Nicaragua por lo que es, la tierra donde Sandino y Farabundo incendiaron la Montaña Negra, cuyas llamas revolucionarias han llegado a todos lados.

Amo al sandinismo y al pueblo nicaragüense porque pocos son los pueblos del mundo que te abren las puertas de la casa sin conocerte, comparten lo poco que tienen y te regalan lo que les sobra: amor y poesía.

Amo a Nicaragua porque nunca me preguntaron si tenía hambre, sino que me dijeron: ven a comer Chavalo. Amo a Nicaragua porque amo a las Brigadas Internacionales.

Soy sandinista porque de ellos aprendí que el canto es permanente si no, no es canto.

Soy Danielista porque conociendo al pueblo nica si no lo quisieran ya lo hubieran bajado a puros bojazos a mano abierta.

Amo a mi Nicaragüita porque en una casa familiar de mi pueblito natal en El Salvador, llegó un día, un tal Rigoberto, el Nica; quien seria después, el héroe nacional que comenzó a sacudir la dinastía criminal somocista. Ese muchacho aquí estuvo, me repetía mi tío.

Amo a Nicaragua por Carlos Fonseca, por Luisa Amanda Espinoza, por el viejo Tomás y por toda la Chavalada a quien no le decían dos veces para irnos a dar verga contra la Contra.

Amo a Nicaragua porque te amo a ti Jossy, Kuanna, Black Dalia o como putas te llames niña panameña a quien le llegó la regla por primera vez en la montaña, porque así mismo amo a los chavalos que enronquecieron tirando la metralla y somos los mismo y los mismos junto a nuestras compañeras haremos que de nuevo truene y tiemble la montaña.