QUE LLOREN LOS BURGUSES
Que lloren los burgueses los siempre bien forrados
Los niños perfumados que lloren en la nada
Las viejas encumbradas que creen que no cagan
Y que sigan llorando porque ya ha llegado.
Lloren los hacendados como chivo sin teta
Los millonarios del pueblo desbancado
Que lloren las serpientes de los anacoretas
Y que sigan llorando porque ya ha llegado.
Que lloren los cristeros, los modernos cruzados
Que desde viejos pulpitos tratan de engañarnos
Lucíferos oscuros siempre ensotanados
Y que escondan sus cruces porque ya ha llegado.
Lloren ad infinitum los sabuesos locales
Los explotadores, los sapos y que tiemblen
Los apátridas ante el puño justiciero
De nuestro Farabundo por siempre levantado.
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Los niños perfumados que lloren en la nada
Las viejas encumbradas que creen que no cagan
Y que sigan llorando porque ya ha llegado.
Lloren los hacendados como chivo sin teta
Los millonarios del pueblo desbancado
Que lloren las serpientes de los anacoretas
Y que sigan llorando porque ya ha llegado.
Que lloren los cristeros, los modernos cruzados
Que desde viejos pulpitos tratan de engañarnos
Lucíferos oscuros siempre ensotanados
Y que escondan sus cruces porque ya ha llegado.
Lloren ad infinitum los sabuesos locales
Los explotadores, los sapos y que tiemblen
Los apátridas ante el puño justiciero
De nuestro Farabundo por siempre levantado.
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MUJER: LA CREACIÓN LITERARIA
Si no eres capaz de amarlas no eres capaz de amarte a ti mismo ni des ser amado.
Del telúrico corazón de la preñada montaña baja la incansable hembra con su cántaro vacío para regresar al rato llena de luz y rocío. En la alforja campesina lleva las flores del día, un pequeño haz cedrino y las semillas de vida.
Con los primeros luceros se levanta el compañero, machete bien afilado, su tecomate y su alforja para regresar bien tarde con su salario ganado, que si no fuera por ellos nunca fuera asalariado y viviría como antes para todos la fortuna repartiéndose los frutos entre toda la comuna.
Así la madre en el pueblo se levanta a buenas cinco y comienza con ahínco el trajinar de la vida: viste niños, alimenta, limpia casa, lava ropa, va al trabajo miserable para volver por la tarde como una piltrafa rota.
Va la maestra a la escuela, la empleada a la oficina, pobres víctimas violadas a la vuelta de la esquina.
Así, se va a la maquila, al servicio, la hembra a la burrocacia a tornar sus frescas vidas en una eterna desgracia.
La explotación y el dolor se convierten en secuela y el salario no alcanza para alimentar los hijos, contimás para mandarlos por un día a la escuela.
Así, miseria y dolor construyen oscura ruta convirtiendo a nuestras niñas en infantes prostitutas.
Así, la madre soltera sin ningún trabajo fijo tiene que vender su cuerpo para alimentar sus hijos.
Ay! que ingrata sociedad, como una osa dormida, no mueve siquiera un pelo para mejorar la vida. Solo la infame promesa, prometer lo que haremos y al final de la jornada resultan haciendo nada.
Así seguimos llamando a nuestras hermanas “Putas” obviando que es el sistema semejante hijo de puta.
Ante tanta injusticia de la inmunda satrapía deja rancho, calle, oficio y se mete a la guerrilla.
Es tu madre, es mi madre, creadora universal, la que por amor se entrega para continuar la vida infinita… eternal.
Del telúrico corazón de la preñada montaña baja la incansable hembra con su cántaro vacío para regresar al rato llena de luz y rocío. En la alforja campesina lleva las flores del día, un pequeño haz cedrino y las semillas de vida.
Con los primeros luceros se levanta el compañero, machete bien afilado, su tecomate y su alforja para regresar bien tarde con su salario ganado, que si no fuera por ellos nunca fuera asalariado y viviría como antes para todos la fortuna repartiéndose los frutos entre toda la comuna.
Así la madre en el pueblo se levanta a buenas cinco y comienza con ahínco el trajinar de la vida: viste niños, alimenta, limpia casa, lava ropa, va al trabajo miserable para volver por la tarde como una piltrafa rota.
Va la maestra a la escuela, la empleada a la oficina, pobres víctimas violadas a la vuelta de la esquina.
Así, se va a la maquila, al servicio, la hembra a la burrocacia a tornar sus frescas vidas en una eterna desgracia.
La explotación y el dolor se convierten en secuela y el salario no alcanza para alimentar los hijos, contimás para mandarlos por un día a la escuela.
Así, miseria y dolor construyen oscura ruta convirtiendo a nuestras niñas en infantes prostitutas.
Así, la madre soltera sin ningún trabajo fijo tiene que vender su cuerpo para alimentar sus hijos.
Ay! que ingrata sociedad, como una osa dormida, no mueve siquiera un pelo para mejorar la vida. Solo la infame promesa, prometer lo que haremos y al final de la jornada resultan haciendo nada.
Así seguimos llamando a nuestras hermanas “Putas” obviando que es el sistema semejante hijo de puta.
Ante tanta injusticia de la inmunda satrapía deja rancho, calle, oficio y se mete a la guerrilla.
Es tu madre, es mi madre, creadora universal, la que por amor se entrega para continuar la vida infinita… eternal.
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