Cuando duermen los poetas
no por ello deja de vibrar la lira, simplemente el poeta está soñando
que el mundo es su poesía y su poesía es el mundo liberado.
Cuando
duermen los poetas, la poesía es una musa que se sale de su alcoba y se
va entonar sus cantos entre ríos y luceros incendiarios.
Cuando duermen los poetas los sonetos hacen posta contra inocuos fantasmas
y plumíferos apátridas.
Cuando duerme los poetas se hacen fiestas literarias y los dioses inmortales se emborrachan con la alquimia de sus verbos.
Ahora que descansas, las musas están de fiesta y marcha contra la muerte, la poesía de protesta.
Ah
epónimo de ráfagas y epígono de llantos, oh cantor de anocheceres
combatiendo soledades, ah hermano de obreros derribando malecones,
cortador de alambradas!
“Gracias Por el
Fuego”, compañero. Gracias por tu “Espera Trágica”, el “Cumpleaños de
Juan Ángel”, gracias por tu historia de verbos
libertarios, por tu examen escalotólogico de la vida, del destino de
nuestros pueblos sojuzgados y únicamente y posible liberados por las
victoria de sus hij@s en armas libertarias.
Gracias
Oswaldo cumpliendo la inserción a los serios combates y donde sólo los
hombres verdaderos y las mujeres graves pueden resistir las horribles
tempestades de océanos históricos.
Gracias por
enseñarnos lo binario de la vida, lo demás es travestía. No hay
centros: o somos o no somos y nosotros somos los poetas
antiimperialistas de la tierra.
Gracias por enseñarme que el exilio nos hace más templados, más sólidos y solidarios, y que lo
posicional es furtivo como el viento, siendo la
esencia la única y eterna permanencia.
Gracias
por 88 años de desvelos continuados que inmortalizan tu presencia
universa. Gracias por enseñarme que la pluma verdadera una vez
inclinada hacia la izquierda no hay fuerza que la vuelque al lado del
bestiario.
Gracias por una vida digna y una
muerte que no es muerte; sino grito de eterna permanencia. Gracias
hermano, mil gracias por tus letras.
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