ESCRIBO Y CANTO

Tras la escuálida cortina del espectro de la vida  de un pueblo que sufre el irrespeto de parte del enemigo, a quien lo menos que le interesa es el pueblo al que interiormente sabe que no representa, queda una estela  ámbar encendida de esperanza en la atalaya de  la liberación definitiva.

Hay veces me he preguntado si tiene objetivo  y validez seguirme desvelando para un auditorio al cual cargan los falaces con la adusta mentira cotidiana y me contesto que sí, que es harto  necesario. Necesario porque son muy pocas las plumas honestas de la patria y hay muchas que tratando de ser honestas temen a la verdad que representa la acuarela ensangrentada de nuestra patria. Entonces escribo.

 

 

Escribo por los que no tienen una pluma que sepa dibujar y proyectar al mundo la tragedia que a diario nos agobia. Por los que tienen miedo de decir la verdad y la callan por temor a ser callados para siempre. Por los que creen estúpidamente que las comunicaciones no tienen un papel determinante en la vida de los pueblos. Por los que cobran por escribir las más atorrantes verborreas jeroglíficas seudo periodísticas y se consideran las Vacas Sagradas  de enfermizas metáforas y símiles anti semánticos. Por los que no han comprendido que nuestras Rojas Banderas son el Canto Libertario de la Teluria Emancipada.

Escribo y Canto. Para que FARABUNTERRA se encienda de una vez por todas y no deje siquiera rastros de las cenizas enemigas. Que se las lleve el viento a aumentar el mutismo del olvido en la atmósfera tóxica de la podredumbre donde se hunde la psicopatía anti histórica.

Escribo y Canto.  Para los sin tierra haciendo florecer la tierra y grito como siempre: “La tierra no es de nadie compañer@s, simplemente la tienen secuestrada, volvámosla a las manos comunales, sólo ellas son dignas de cuidarla”.

Escribo por el grito de los niños de Tenango y Guadalupe, para que nadie se olvide del Sumpul Sangriento, del Mozote Masacrado por las huestes asesinas. Por Cutumay y Teguicho, San Francisco y La Azacualpa, por Cinquera Ametrallada en eternas alboradas de trazadoras incendiarias.  por el Calabozo cuyo llanto aun llega hasta  el alma  sangrante los cerros.

Escribo por los que nunca tuvieron oportunidad de agarrar un lápiz. Sólo Cuma, machete y arado y una siembra que nunca cosecharon para sí. Por los niños de la magia callejera de meterse bolas de fuego y no quemarse las entrañas. Por la niña que quedó atrapada en las llantas del 4x4 cuyo conductor no pagó la limpieza de los vidrios.

Escribo y Denuncio los burdeles de la oligocracia llenos de niñas que aun no han menstruado. Por las madres solteras y las madres casadas con el hambre cotidiana y el machismo consagrado.

Escribo y Canto a la Vida. Amo el amanecer erosionando  fusiles libertarios y amo el anochecer protector de mis herman@s combatientes a lo largo de la tierra; pero más amo la florescencia de nuestra Primavera Latinoamericana de libertad definitiva. Como una bella hembra revienta en rosales infinitos, me poseo de ella y la cuido con el más grande amor que el  alma me permite.

Escribo para que el hambre no nos haga deshonestos, sino seres cuya templanza no deja lugar a inflexiones venales, escribo contra la corrupción, el oportunismo, el trinquete y la zancadilla, contra el híbrido  Homus Cuilius presente por todos lados.

 

Escribo y seguiré escribiendo para gritar mi amor profundo a la patria y a sus infantes, escribo a mis venerados ancianos, a las manos callosas con las huellas del machete y el arado, a ellos escribo, a los verdaderos padres de la patria. 

 

En fin, no soy quien canta. Es el canto de mi pueblo sojuzgado.