Cuando duermen los poetas no por ello deja de vibrar la lira, simplemente el poeta está soñando que el mundo es su poesía y su poesía es el mundo liberado.
Cuando duermen los poetas la poesía es una musa que se sale de su alcoba y se va entonar sus cantos entre ríos y luceros incendiarios.
Cuando duermen los poetas los sonetos hacen posta contra inocuos fantasmas y plumíferos de mierda.
Cuando duerme los poetas se hacen fiestas literarias y los dioses inmortales se emborrachan con la alquimia de sus verbos.
Ahora que descansa s las musas están de fiesta y marcha contra la muerte, la poesía de protesta.
Ah epónimo de ráfagas y epígono de llantos, oh cantor de anocheceres combatiendo soledades, ah hermano de obreros derribando malecones, cortadores de alambradas.
“Gracias Por el Fuego”, compañero. Gracias por tu “Espera Trágica”, el “Cumpleaños de Juan Ángel”, gracias por tu historia de verbos libertarios, por tu examen escalotólogico de la vida, del destino de nuestros pueblos sojuzgados y únicamente y posible liberados por las victoria de sus hij@s en armas libertarias.
Gracias Oswaldo cumpliendo la inserción a los serios combates y donde sólo los hombres verdaderos y las mujeres graves pueden resistir las horribles tempestades de los océanos sociales.
Gracias por enseñarnos lo binario de la vida, lo demás es travestía. No hay centros: o somos o no somos y nosotros somos los poetas anti imperialistas de la tierra.
Gracias por enseñarme que el exilio nos hace más templados, más sólidos y solidarios, y que lo posicional es furtivo como el viento, siendo la esencia la única y eterna permanencia.
Gracias por 88 años de desvelos continuados que inmortalizan tu presencia universa. Gracias por enseñarme que la pluma verdadera una vez inclinada hacia la izquierda no hay fuerza que la vuelque al centro o la derecha alpistera.
Gracias por una vida digna y una muerte que no es muerte; sino grito de eterna permanencia.
Gracias hermano, mil gracias por tus letras.
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