EL PÉNDULO

Días de tristeza, de lejanía e incertidumbre, días de dolor y angustia permanente, días oscuros, nebulosos cuando el sol está presente y no lo percibes, cuando hay perfume de flores y no llegan a tu alma, cuando todo es dolor y no hay pausa y el corazón  un lento péndulo marcando los malditos segundos de una angustia interminable.

Alguien preguntó quién soy?, dichosa que no me lo preguntó, ni yo sé quién soy. No sé,  la vida te echa al mundo y el mundo se echa a tu anti vida. Buscas y no sabes que búsqueda y perdido en el túnel, la luz en lugar de aclararte; opaca más tu visión de la vida. Te conformas, es que acaso los filósofos, los artistas y los locos no son casos idénticos?

Buscar respuestas a lo no existente es cosa de locos, juzgar al vecino sin ningún derecho, es cosa de imbéciles, perder la paciencia  ante un pequeño problema es evadir los verdaderos, tratar de vivir la vida ajena es estar muerto en vida.

No te preocupes por los grandes problemas si no puedes resolver los pequeños, nadie nace corriendo, todos venimos de  la placenta y nos lavan la sangre del vientre materno, después habrá que tratar de purificarse en la eterna búsqueda de la verdad.

Las grandes obras son producidas en momentos de psicosis  y todo el mundo las admira sin entender sus contenidos, los fenotextos vueltos paratextos y  metatextos de ignorancia.

 

Para estar bien en este mundo te hablan de relaciones nepotistas, de meritocracia de rastreros y traseros y para qué?, para tratar de imitar a imbéciles vestidos con trajes de gala, a ególatras con poder, a míseros vueltos filántropos con los robos del dinero del pueblo y de esa manera el ser es un trágico esperpento trashumando entre el raterío social.

Educarnos para qué? sino para ser esclavos del sistema, vivir de acuerdo con la lay de oferta y demanda y ser uno más en el enjambre de la desesperanza.

Es mejor así, el anónimo, sin nombres y adjetivos  alejado de la horrible telaraña de la ignominia dominante.